Wieszczba

Jest gród nad rzeką w pieczy
cycatego anioła
i mój powabny anioł
przede mną tam się chowa.

Dotknął go gorzki urok,
zamysłów strzegąc wielu,
daremne łzy wyleje
i nie dobije celu.

Złotego klucza użyj,
uroda nie pomoże,
odczyń spętanie swoje,
lub w ślepym tkwij uporze.